Poemas, Textos ou Histórias Pequenas.

[Diaaabo]

Dementia

Louco. Sou louco. Não o tipo de demente que corre contra as paredes e grita, grita, grita, sem que ninguém o oiça. Não sou, certamente, o insano que se senta na mesma cadeira durante todo o dia, a balançar constantemente os membros, a apanhar o ar.
Sou o tipo de louco que carrega a arma com que o irão matar, e ainda a oferece a quem irá disparar o gatilho. Tenho em mim maior controlo do que a camisa de forças me pode controlar. Estou preso, mas dentro de mim sou livre. Por isso sou louco, por ser livre. Endoideço, por me libertar da minha prisão e por sorrir enquanto caminho para a execução. Entrego-me à tortura que aceito sem receio. O corpo pode não aguentar, mas o espírito é forte e nada o derrubará.
Confio cegamente no carcereiro. Ele é meu amigo. Ou me ajuda, ou premirá o gatilho. Qualquer uma das opções é benévola para mim. Ele é meu amigo. Confidencia-me os desabafos da sua vida, dos olhares que já viu desaparecerem pela sua mão, e sempre me avisa que um dia poderá chegar a minha hora. Ele é meu amigo.
Estou certo que, um dia, ele me irá libertar.

Auto-destruição: carta para mim mesmo

Tu, criatura miserável e patética! Arrastas a tua vazia existência num mundo que não precisa de ti. Queres ser algo que nunca serás. Vais-te limitar ao nada para todo o sempre. Os teus sonhos de força e imortalidade caem por terra, derrubados por aqueles que tu pensas que estão do teu lado. Ilusões. É tudo o que tens. Puras ilusões. Vives num solipsismo cego, e essa cegueira não é senão um castigo. Estás sozinho no escuro. Não consegues tactear o que te rodeia, porque te cortaram as mãos. Ajoelhas-te no chão frio e interrogas-te porquê. Nunca irás saber porquê. E nunca sairás desta tortura. Nem com a morte te verás livre de tal pena. És um ser reles, rasca, ruim. És a podridão saída de uma caixa de Pandora a que chamas mãe. És tudo o que há de mal, e ao mesmo tempo não és NADA! Absolutamente N-A-D-A! Não és assim tão inteligente. Não és assim tão bonito. De facto, a tua falta de beleza deixa algo a desejar. Debaixo das roupas estranhas e dos penteados foleiros não tens nada a mostrar. Arranhas a própria alma numa tentativa de saires dela, como se de um cão enjaulado se tratasse. Sufocas nas correntes que te prendem desde sempre, e que nunca conseguirás quebrar. És um coninhas. Não sabes fazer nada de jeito. És uma merda. Não és sequer capaz de chorar, e se fosses, cair-te-iam lágrimas de ácido, que te cicatrizariam a face, tornando-te ainda mais repelente do que já és. Vais ser sempre atormentado por tudo e todos. Garras dilaceram-te a carne, e gritos assombram-te a mente. Gritos de terror, gritos de dor, gritos de sofrimento. Sofre aí, seu miserável. Não consegues gritar pois devoraste a própria língua num momento de loucura. Até o mais demente parece saudável quando comparado contigo. Queres rasgar a folha em que desaustinadamente tentas escrever, mas nem força para isso tens. És um fraco! Não serves para nada! Só os necrófagos vermes se aproximam de ti, a fim de procriarem na tua carne pútrida. Até deles eu tenho pena. Merecem melhor, os simples vermes. És o cão vadio a que toda a gente atira pedras e afugenta. És a gazela morta na qual as hienas se banqueteiam. És o suíno que é empurrado a pontapé através do matadouro para ser degolado, escaldado, pelado, estripado, desmanchado e triturado. E nunca conseguirás passar disso.

By: moi.

[21poison]

Gostei!

[Diaaabo]

Um mês enfiado em casa, a morrer de tédio e de calor durante o verão, e com umas quantas porras a azucrinarem-me a cabeça deram nisso se quiseres mais, passa aqui: http://archaeologyistkrieg.blogspot.com

[21poison]

I will

[nevermind]

Cabe-me pois a mim apresentarvos um dos meus pseudo-poemas! que escrevi, pelos meus 14 ou 15 anos (acho eu)...

um poema muito fofinho, como e abitual vindo da minha cabeça, que na altura...upa upa

Amor!
Será que não passa de uma palavra??
Mais um significado para a palavra dor!!
Bom...Pois a mim enche-me de cor..
Faz-me escrever e compor...
Aviva o sol do Mundo...
E faz a Lua suspirar!!

Chamem-me sonhador...
Chamem seja lá o que for.
Mas não me impeçam de sonhar
Sonhar, talvez, em encontrar...
Alguem que me possa Amar...
Alguem a quem possa dedicar,
Tão sincero Poema...

Tirem-me o tacto,
A audição,
O paladar e o olfacto...
Enfim, qualquer destes quatro...
Mas deixem-me olhar...
Podem-me até impedir de pensar...
Deixar meu Mundo de "pernas pró ar"...
...Mesmo assim ir-te-ei amar...

Não me tirem o brilho dos teus olhos...
O sorriso dos teus lábios...
Labios que diriam os Sábios,
Ser Fonte de minha inspiração!
Deixem-me olhar...
E escrever e cantar,
O que me diz o coração...

Deixem-me Viver
Viver sem ter de abdicar,
Do calor do teu CORAÇÃO...



(mai naddaaa... )

[Count Raven]

Vês? Ninguém assistiu ao inominável
Enterro da tua última quimera.
Somente a Ingratidão – esta fera –
Foi a tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
Homem, que, nesta terra miserável,
Moras entre feras, sentes inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo, acende o teu cigarro!
O beijo, meu amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja...

...se alguém ainda tem pena da tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
E escarra nessa boca que te beija!

[Count Raven]

Como é que só eu posso imaginar
um reino erguido acima dos galhos
(vasto até onde a vista pode alcançar)
de cedros, abetos, pinheiros e carvalhos?

E quem, senão eu, para nele habitar?
Saciar a fome com folhas e bogalhos,
dormir no seu ventre, e ao despertar
deliciar-me com os seus frescos orvalhos

Deixaria para trás as povoações,
renegaria o mundo e as suas nações,
trocaria as cidades pelas giestas...

...quando as árvores fossem minhas imperatrizes
e o meu corpo se tornasse em raízes
e o meu sangue seivasse pelas florestas...

Coimbra, 23/01/2006

[Count Raven]

Desenho um ponto numa extremidade.
Na outra, vou desenhar mais um.
Chamo "A" ao primeiro (por formalidade)
e "B" ao segundo (por senso comum)

Entre "A" e "B" traço uma recta
para eliminar todo o espaço nu;
o ponto "A" sou eu, e a minha meta
é o ponto "B" (que és tu)

Mas penso, porém, nas intersecções
que nos desviam das nossas direcções,
dos nossos objectivos, das nossas metas...;

Diz-me, amor, que findei meus versos:
não seremos ambos pontos dispersos
que desejam unir-se por linhas rectas?

Coimbra, 29/12/2005

[Xhara]

Se as minhas histórias não fossem de duas páginas, até metia

[Void]

[quote="wolfheimband"]
posso comer,beber e foder sem ter dinheiro
quote]

fixed