Disseram-me que era louco... não posso ser louco, as paredes estão mesmo dispersas e repletas do vazio entrelaçado recambiado pelas hipóteses despoletadas por mentes neuronialmente extintas... vaidades hipócritas citando frases curtas em textos dialogados baseados em monólogos ásperos, agrestes sons provados vistos na pele de quem desinfecta o humor negado na hora do suor mutilado.... mórbidos pensamentos desfasados, entregues nos dedos frenéticos que percorrem o corpo imaculado, nú, sedento de prazer ocultado, vontade de correr em movimentos oscilatórios, hipérboles racionalizadas contadas, cronometradas, expurgadas pelo apodrecimento vulgar da humanidade. Saudade do que não se tem, a vida na morte de alguém, o despertar para o sono profundo da falsidade deste mundo, olhar o cheiro que infesta um cérebro irrigado pelo nada, esperança desmembrada, pedaço de pintura borrada, esquecimento premeditado...
Afinal quem está louco aqui... o céu ficou enlameado, as folhas amareladas, o Outono passado, o húmus na tua face, a linha que traçaste desapareceu no escuro, sombras imóveis, as vozes... a respiração, debaixo da terra todos esquecemos o perdão. Mas a garrafa vazia deixou de ecoar na minha mente a solidão, o vidro partido, o livro rasgado, uma existência descontinuada na areia molhada... vês-me invisível para a felicidade e acreditas no amor... por favor, deixa-me que te diga, o sentimento é uma ferida e a loucura um dom, dança comigo pela estrada fora dormindo ao relento mas violando o momento... achas que o telefone tocou... barulhos prematuros nascidos no horizonte, fetos indesejados bocejando ao despertar para a demência do racional. Sabes que o tormento existe escondido nas tuas unhas, dilacerando a derme e canibalizando as tuas veias inseguras, artérias percorridas por água, cloreto de sódio amaldiçoado... não é o mar que vejo... é o Inferno... mas fiquei sem óbolos para Caronte... o regresso não existe.
Ainda achas que estou louco??
Estou louco?
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